Je peux écrire ici ce qu'il ne lira pas.
Je peux écrire ce qu'il ne doit pas lire.
Cette colère. Ce dégoût. D'on ne sait où.
Ce ras le bol. Cette envie de le détruire.
De lui faire du mal. Qu'il me surprenne.
Qu'il me voit, semblant heureuse.
Heureuse et sereine. Mais je ne le peux.
"J'ai perdu du poids ces derniers mois,
Vu qu'elle ne me fait plus de bons petits plats."
Mais va te faire foutre mon bonhomme.
Une petite pute qui te réchauffe des conserves,
Ça devrait te suffir, tant qu'elle baise.
Alors voila, je suis réduite à cela.
Celle qui fait des oeufs brouillés,
A 23h30 le soir, ou à n'importe quelle heure.
Réduite à une simple fonction de cuisinière,
Simple apport dans la vie quotidienne.
On a bien fait de pas devenir amant.
Fini pour fini, c'est surement mieux.
Ne regrettons plus, allons de l'avant...
Tout ira mieux demain. Le siècle prochain.
Ou bien peut être plus tard encore.
Mais tout ira bien, je te le promet.
Connard...
